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第16章 余烬·焚笔之念（第6页）
“先生之笔乃黑夜明灯”？
多么可笑！多么苍白！多么无力！
就在刚才，就在那朱门之前，就在那獒犬食盆旁，就在那柄悬停的刀尖下，就在我被系统钉死在时空琥珀里动弹不得的绝望中——那盏灯，那盏被我们视为希望之光的灯，是如何被无情地、彻底地、踩踏进最肮脏的泥泞里的？！
任何言语，在此刻都显得虚假而廉价。任何安慰，都抵不过那獒犬盆中腥臭肉糜的冰冷触感。
我冲出去，又能如何？夺下那支笔？然后呢？看着他空洞死寂的眼神？告诉他，这乱世，还需要他的笔来记录、来控诉？这难道不是另一种残忍？将他重新推回那个将他尊严碾得粉碎的绝望战场？
我理解了。
理解了他这一刻想要焚笔、断念的绝望。那是一种彻底的、对自身价值的否定，对这个操蛋世界的彻底放弃！
胸口沉闷得像是压着千钧巨石，每一次呼吸都带着肺叶被撕裂的痛楚。那冰冷的无力感，如同铅水，从四肢百骸倒灌回心脏，沉得让我几乎站立不稳。比左臂那越来越清晰、越来越像骨骼被无形之手撕扯的剧痛，更让人窒息。
我只能站在原地，像一尊沉默的石像，躲在巷角的阴影里。牙齿深深陷入下唇，血腥味在口腔里弥漫开。指甲掐进掌心，却感觉不到疼痛。我的守护，在此刻，显得如此可笑而单薄。我能做的，只是像一个最无力的影子，守在他崩溃的边缘。
杜甫高举的手臂在空中停滞了。
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时间仿佛凝固了。
他保持着那个要将笔狠狠掼下的姿势，像一尊绝望的雕塑。高举的枯瘦手臂因为用力而微微颤抖，指关节捏着那支秃笔，捏得咯吱作响。
那双空洞死寂的眼睛，死死盯着手中之物。笔杆温润的触感透过冰冷的指尖传来，那是无数个寒夜呵冻疾书的温度，是笔走龙蛇、墨染乾坤时血脉奔涌的温度，是将满腔悲愤与赤诚化作纸上惊雷的温度……这些早已融入骨血的触感，此刻却像烧红的针，刺进他麻木的神经。
焚笔？毁掉这“祸根”？
焚的何止是笔？是半生的心血，是残存的骄傲，是与这天地沟通的最后桥梁，是那个在寒夜里依然试图呐喊、试图照亮一丝缝隙的“杜子美”！
手臂的颤抖越来越剧烈，如同风中残烛。
那凝聚了全身力气的毁灭姿态，在无声的、漫长到令人窒息的对峙中，被一种更深沉、更庞大、更无法挣脱的东西一点点瓦解、抽空。
那东西，叫宿命。叫烙印在骨子里的，对文字、对真实、对这片土地无法割舍的责任。
